Non è stato un plebiscito, ma ha vinto con un certo distacco su Clarice Lispector e Natalia Ginzburg. Dunque il libro del BookClub di ottobre sarà Finzioni, che potete leggere nell’edizione Adelphi tradotta da Antonio Melis o nella vecchia Einaudi tradotta da Franco Lucentini. Oppure in originale, com’è ovvio. L’edizione Adelphi contiene tre racconti in più.

Per chi preferisce ascoltare, su Audible c’è la versione letta da Massimo De Lorenzo per Emons, poco meno di sei ore, con un’introduzione di Vanni Santoni.

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Il link è qui.

Ammetto di aver pensato con grande sicurezza che vi sarebbe piaciuto senza eccezioni, e invece anche in questo caso le opinioni che ho letto sulla chat sono state molto varie.

Io metto le mani avanti: Merricat Blackwood, diciotto anni, che seppellisce monete d’argento sotto gli alberi e inchioda libri agli alberi per tenere lontano il mondo, per me è uno dei personaggi più belli che abbiamo letto quest’anno. Ma ogni parere è valido, come sempre.

Il sondaggio di ottobre

Mi chiedete ormai da mesi di leggere insieme Finzioni di Jorge Luis Borges, ma sebbene la richiesta si avvicini quasi a un plebiscito, preferisco comunque offrirvi per ottobre a…

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E sì, è disponibile anche in audiolibro su Audible, letto dalla voce di Loredana Lipperini.

Qui invece trovate la registrazione dell’incontro su La vita davanti a sé di Romain Gary.

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[La prima edizione italiana, che riportava Emile Ajar come autore. Per chi non conoscesse la storia, ne parlo nella newsletter linkata sopra]

Come sempre, qualche impressione è stata condivisa nel gruppo Telegram (più giù troverete il link se non partecipate ancora), e come sempre i pareri sono stati molto diversi (e questo mi piace sempre tanto). Dunque stasera ne parleremo, e immagino (e spero) che ci saranno anche un po’ di persone nuove, quindi

vi spiego come funziona:

• ogni mese scegliamo insieme un libro attraverso un sondaggio (lo trovate in fondo a questa newsletter); i libri sono sotto le 200 pagine, di narrativa (abbiamo fatto un’eccezione per La banalità del male, che è comunque un testo con una lunga parte narrativa);

• ciascu…

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Il BookClub per agosto ha deciso di leggere La vita davanti a sé di Romain Gary, e mi auguro che molte persone abbonate alla newsletter che non partecipano attivamente al gruppo di lettura possano decidere di partecipare. Ci vedremo per parlarne su Zoom martedì 25 agosto.

In ogni caso, questo romanzo porta con sé una storia bella e dolorosa, che secondo me vale la pena conoscere. Ne avevo accennato qualche tempo fa in una newsletter di consigli di lettura, suggerendo di leggere Vita e morte di Émile Ajar, la lettera che Gary scrisse all’editore Robert Gallimard due giorni prima di togliersi la vita, nel dicembre 1980. La lettera riportava la raccomandazione di renderla pubblica previa intesa con …

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Io in realtà ho sentimenti discordanti - come quasi sempre - ma senza dubbio si è rivelato molto diverso da quanto mi fossi immaginata. Malgrado tutto, in ogni caso, abbiamo scoperto un nuovo autore particolare, inventore - come ho scritto all’inizio del mese - della parola robot.

Quello che non vi avevo detto, però, è che Čapek li aveva immaginati come esseri vivi, sintetici, fatti di una materia molle simile alla carne, più i replicanti di Blade Runner che gli automi a cui pensiamo oggi. Vederli scambiati per uomini meccanici lo irritava al punto che nel 1935 scrisse un articolo apposta per difenderli, “L’autore dei robot …

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Čapek è stato uno degli scrittori cechi più importanti del Novecento, e forse uno dei più liberi, in grado di passare dalla fantascienza alla satira, dal giornalismo al racconto di viaggio, senza mai prendersi troppo sul serio e senza mai smettere di prendere sul serio il proprio tempo.

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È il momento di scegliere cosa leggeremo a luglio! L’appuntamento sarà martedì 28 alle 21 su Zoom.

Intanto, però, ecco la registrazione dell’incontro di giugno dedicato a Canne al vento di Grazia Deledda.

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Siamo tornati ieri da Pechino (e quindi ancora con un fuso orario ballerino), e stasera come promesso parleremo finalmente di Canne al vento di Grazia Deledda. Dai messaggi che ho letto in chat mi sembra che il romanzo vi abbia sorpreso, e ne sono molto contenta.

Il link per partecipare (su Zoom alle 21) è qui.

Grazia Deledda nasce a Nuoro nel 1871, e quando dopo le elementari la famiglia stabilisce che a una femmina lo studio può bastare è lei a decidere il contrario, così va avanti da sola, legge tutto quello che le capita e ricopia a mano i romanzi che ama per capire da dentro come sono fatti, finché ancora ragazzina comincia a spedire i suoi racconti alle riviste del continente, mentre a Nuoro la guardano quasi come una scandalosa, perché una signorina di buona famiglia non scrive storie e non le manda agli sconosciuti.

A diciassette anni si ritrovò un prete a indicarla dal pulpito, durante l'omelia, per consigliarle di pregare invece di «scrivere per i giornali stori…

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Innanzitutto, l’appuntamento sarà lunedì 29 giugno alle 21 su Zoom, vi manderò il link il giorno stesso. Partecipate anche se non avete finito il libro, o anche solo per ascoltare.

Ma andiamo al libro. Forse la ragione per cui vi ha incuriosito è che ne avete sempre sentito parlare (di solito come di un libro pesante e un po’ palloso) ma non lo avete mai letto, e quindi volete scoprirlo insieme alle altre persone del BookClub. Oppure a scuola vi hanno obbligato a farlo ma lo avete odiato, oppure neanche ricordate più se lo avete amato o odiato o vi aveva lasciati indifferenti, e ora sembra essere arrivato il momento di una rilettura… In ogni caso, di che parla questo libro?

Prima di tutto, metto le mani avanti. È vero, questo non è un libro divertente, m…

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Innanzitutto, ci vediamo stasera alle 21 su Zoom a questo link. Aprirò la stanza alle 20.45.

Ora tenetevi forte, la newsletter è piena di link di approfondimento.

Se le mie ricerche non mi hanno portata fuori strada, la versione inglese del libro, tradotta da Christina MacSweeney per Coffee House Press nel 2015, contiene un capitolo che nell’originale spagnolo non esiste, e che si chiama The Chronologic. L’ha scritto interamente MacSweeney, ed è una li…

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Ciao,

qui Maura. Il sondaggio sul libro di maggio del bookclub si è concluso e - inaspettatamente, e con un minimo scarto - a vincere è stato La storia dei miei denti della scrittrice messicana Valeria Luiselli.

Gustavo Sánchez Sánchez detto Strada, banditore d’aste e collezionista di denti illustri, racconta come si sia fatto impiantare in bocca quelli, presunti, di Marilyn Monroe e come venda, nelle sue aste allegoriche, i denti di Plutarco, Petrarca, Virginia Woolf e Borges. Sembra una premessa farsesca, ma è in realtà una commedia messicana sul valore, sull’autorialità e sulla circolazione delle storie.

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Ieri abbiamo parlato di Guida il tuo carro sulle ossa dei morti di Olga Tokarczuk, qui si può recuperare la registrazione. È bello osservare come la conversazione cambi a seconda del libro del mese.

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“A un certo punto nella nostra vita iniziamo a vedere il mondo a pezzi, tutto separato, in piccoli frammenti che sono galassie distanti l’uno dall’altro, e la realtà in cui viviamo continua a confermarlo: i medici ci curano per specialità, le tasse non hanno connessione con la spalatura della neve sulla strada che percorriamo per andare al lavoro, il nostro pranzo non ha niente a che fare con un enorme allevamento intensivo, né la nostra maglietta nuova con una fabbrica fatiscente da qualche parte in Asia. Tutto è separato da tutto il resto, tutto vive a parte, senza nessuna connessione.”

Quello che hai appena letto è un brano del discorso che Olga Tokarczuk tenne a Stoccolma nel dicembre 2019, quando ritirò il Nobel per la Letteratura.

Raccontò che quando era bambina credeva che gli oggetti avessero dei problemi e delle emozioni, che gli animali fossero creature sagge e consapevoli legate a noi da un vincolo spirituale, che i fiumi e le foreste e le strade avessero la loro esistenza. “L’intero mondo visibile e invisibile”, scrisse. Non riusciva a ricordare quando avesse cominciato a dubitarne, il momento in cui tutto era cambiato e in cui il sussurro del mondo si era spento.

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Come sospettavo, il libro che non era riuscito a vincere il sondaggio di marzo questa volta ce l’ha fatta. Il libro di aprile è quindi Guida il tuo carro sulle ossa dei morti di Olga Tokarczuk (Bompiani).

Olga Tokarczuk è nata nel 1962 in Polonia, in una famiglia di insegnanti. Ha studiato psicologia a Varsavia e ha lavorato come terapeuta prima di dedicarsi completamente alla scrittura. È una delle voci più importanti della letteratura europea contemporanea e nel 2019 ha vinto il Nobel per la Letteratura, con una motivazione che parlava di

“immaginazione narrativa che rappresenta l’attraversamento dei confini come forma di vita.”

Andiamo al libro che leggeremo, Guida il tuo carro sulle ossa dei morti, uno dei suoi romanzi più accessibili e al tempo stesso più perturbanti.

Il titolo viene da William Blake, dai “Proverbi dell’Inferno” nelle Nozze del Cielo e dell’Inferno:

“Guida il tuo carro e il tuo aratro sulle ossa dei morti.”

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L’incontro di ieri sera su Il cornetto acustico di Leonora Carrington è stato davvero molto bello. Innanzitutto, sono contenta che sia piaciuto a una gran percentuale di voi, e che vi abbia permesso di immergervi nell’immaginario di questa grande artista.

Se non c’eravate, qui sotto trovate la registrazione.

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[Stasera ci sarà l’incontro mensile del BookClub dedicato a Il cornetto acustico di Leonora Carrington (più giù trovate il link a Zoom), e volevo approfittarne per parlare ancora una volta di lei]

All’inizio di questo mese ho visitato il MoMA a New York, e a un certo punto mi è apparso davanti Green Tea, un quadro del 1942 proprio di Leonora Carrington. Il giorno prima avevo mandato la newsletter con la scelta del libro che le persone abbonate alla Tlonletter avevano scelto, in cui parlavo un po’ della sua storia.

È piccolo, 61 per 76 centimetri, e ricorda certi luoghi fantastici, come Il giardino dei Tarocchi o La Scarzuola. Nei quadri di Carrington ci sono sempre creature, vapori, presenze animali, colori accesi, come se ognuna delle sue opere rappresentasse una diapositiva del suo universo interiore, una specie di metaverso che lei ha realmente abitato, e che ha spesso restituito attraverso la pittura e la narrativa.

Quando me lo sono trovata davanti - per quanto piccolo - non mi è sembrato un caso. Lei, di sicuro, non si sarebbe stupita. Quello che mi colpisce sempre dei quadri di Carrington, e del suo unico romanzo compiuto, è che non funzionano come ci si aspetterebbe da un’opera surrealista, perché non c’è nessuno strappo nel tessuto del mondo. C’è piuttosto un mondo parallelo costruito con una coerenza interna assoluta, con le sue creature, le sue regole, la sua cosmogonia, che Carrington ha abitato per tutta la vita come se fosse altrettanto reale di quello che abitiamo noi.

Non so ancora - lo saprò stasera - se Il cornetto acustico vi è piaciuto, posso dirvi che secondo me entrare nella sua opera significa accettare di muoversi dentro qualcoda che non ha una logica, che può confondere, e che può dunque aiutare - in tempi come questi - a perdersi e a godersi il viaggio senza chiedere spiegazioni, abbandonando per un po’ l’abitudine di trattare l’arte come un percorso con una destinazione, qualcosa che deve insegnarti qualcosa, portarti da qualche parte, lasciarti migliore o almeno più consapevole di prima.

Finire un suo romanzo senza aver capito dove voleva portarti è il segnale che ha funzionato. Ridere durante la lettura di un romanzo di un’artista così importante può essere inaspettato, perché abbiamo l’idea che quel certo tipo di arte abbia bisogno delle nostre migliori qualità intellettuali per essere compresa, e invece Leonora Carrington ci ricorda il potere dell’ironia, del prendersi in giro, del meravigliarsi, stupirsi e ridere allo stesso tempo.

In Il cornetto acustico, Marian Leatherby ha novantadue anni, la barba che le cresce sul mento, e sente pochissimo. Vive in Messico col nipote, la moglie di lui e il bisnipote, che la considerano un peso con la cordialità appena sufficiente a non doversi sentire in colpa. Un giorno l’amica Carmella (che personaggio incredibile, lei dovete averla adorata di sicuro) le regala un cornetto acustico di ceramica. Con quello strumento Marian comincia a sentire quello che i suoi familiari dicono quando credono che lei non ascolti: si stanno organizzando per spedirla in un ospizio.

L’ospizio è la Confraternita del Pozzo di Luce, un covo di gente fuori come un balcone. Le ospiti seguono un regime di controllo di sé che comprende docce fredde e privazione del cibo (qui c’è una colossale presa in giro nei confronti di alcune correnti esoteriche, magari ne parleremo). Marian prende nota di tutto con attenzione, ma senza prendere niente sul serio. Viene rimproverata perché troppo golosa, identificata con le passioni terrene, e lei racconta tutto con una pura ironia britannica che è insieme distacco e precisione chirurgica.

[Leonora Carrington, The Elements]

A un certo punto - e qui mi fermo per evitare spoiler - il romanzo svolta verso miti arturiani, riti alchemici, dee lunari, una cospirazione millenaria che coinvolge la storia dell’umanità intera, sconvolgimenti climatici, e quindi prende sostanza tutto quell’insieme di discorsi di Marian e di Carmella che fino a quel punto sembrava la farneticazione di due donne molto in là con gli anni. Tutto viene narrato con lo stesso tono piano e leggermente divertito con cui si potrebbe raccontare una gita fuori porta andata storta.

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Carrington scriveva così perché pensava così. La sua cosmogonia personale, costruita nell’arco di tutta una vita, mescolava il folklore celtico dell’infanzia con la mitologia azteca del Messico in cui visse per decenni, l’alchimia medievale, la cabala, il buddismo tibetano, e una competenza culinaria che per lei era una pratica di trasformazione della materia, un po’ come la pittura.

Della sua vita ho già raccontato qui, ma voglio ricordare che nel 1940 ebbe un crollo psicotico grave, era stata internata a Santander, le erano state somministrate dosi massicce di Cardiazol. Anni dopo scrisse Giù in fondo, un resoconto di quell’esperienza dall’interno, senza la mediazione rassicurante del senno di poi. Usò quell’esperienza come materiale grezzo per costruire qualcosa che non doveva aver bisogno di essere redento per avere senso.

Viviamo in una cultura in cui qualsiasi esperienza, difficile o ordinaria, tende a trasformarsi in un arco narrativo con una direzione riconoscibile, fatta di elaborazione, superamento, trasformazione in qualcosa di utile.

Questo romanzo finisce senza offrire alcuna catarsi, senza che Marian abbia imparato una lezione o raggiunto una pace interiore. Luis Buñuel disse che leggere Il cornetto acustico libera dalla miserabile realtà dei nostri giorni, come se il libro potesse ricordarci che la realtà è molto più vasta e strana di come la stiamo trattando, e che esplorarla con attenzione non significa smettere di trovarci dentro qualcosa di assurdo e comico.

Stasera ne parliamo insieme, alle 21 su Zoom, qui:

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Il sondaggio di marzo si è chiuso e il libro del mese è Il cornetto acustico di Leonora Carrington (Adelphi, traduzione di Ginevra Bompiani).

Ha vinto per pochissimo su Guida il tuo carro sulle ossa dei morti di Olga Tokarczuk, che probabilmente rimetteremo in gara il mese prossimo perché merita un’altra possibilità.

Dunque, se non conoscete Leonora Carrington questa è l’occasione per scoprirla!

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qui Maura. Innanzitutto, come sempre, per chi non c’era lunedì sera o per chi vuole riascoltare la conversazione, ecco la registrazione dell’incontro dedicato a L’anno della lepre di Arto Paasilinna. Il libro ha (come succede ormai quasi sempre) suscitato impressioni molto diverse: chi l’ha adorato e chi non l’ha trovato né tanto divertente né coinvolgente. Eppure come sempre è stata l’occasione per capire meglio insieme.

Qui la registrazione:

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