Čapek è stato uno degli scrittori cechi più importanti del Novecento, e forse uno dei più liberi, in grado di passare dalla fantascienza alla satira, dal giornalismo al racconto di viaggio, senza mai prendersi troppo sul serio e senza mai smettere di prendere sul serio il proprio tempo.

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È il momento di scegliere cosa leggeremo a luglio! L’appuntamento sarà martedì 28 alle 21 su Zoom.

Intanto, però, ecco la registrazione dell’incontro di giugno dedicato a Canne al vento di Grazia Deledda.

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Siamo tornati ieri da Pechino (e quindi ancora con un fuso orario ballerino), e stasera come promesso parleremo finalmente di Canne al vento di Grazia Deledda. Dai messaggi che ho letto in chat mi sembra che il romanzo vi abbia sorpreso, e ne sono molto contenta.

Il link per partecipare (su Zoom alle 21) è qui.

Grazia Deledda nasce a Nuoro nel 1871, e quando dopo le elementari la famiglia stabilisce che a una femmina lo studio può bastare è lei a decidere il contrario, così va avanti da sola, legge tutto quello che le capita e ricopia a mano i romanzi che ama per capire da dentro come sono fatti, finché ancora ragazzina comincia a spedire i suoi racconti alle riviste del continente, mentre a Nuoro la guardano quasi come una scandalosa, perché una signorina di buona famiglia non scrive storie e non le manda agli sconosciuti.

A diciassette anni si ritrovò un prete a indicarla dal pulpito, durante l'omelia, per consigliarle di pregare invece di «scrivere per i giornali stori…

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Innanzitutto, l’appuntamento sarà lunedì 29 giugno alle 21 su Zoom, vi manderò il link il giorno stesso. Partecipate anche se non avete finito il libro, o anche solo per ascoltare.

Ma andiamo al libro. Forse la ragione per cui vi ha incuriosito è che ne avete sempre sentito parlare (di solito come di un libro pesante e un po’ palloso) ma non lo avete mai letto, e quindi volete scoprirlo insieme alle altre persone del BookClub. Oppure a scuola vi hanno obbligato a farlo ma lo avete odiato, oppure neanche ricordate più se lo avete amato o odiato o vi aveva lasciati indifferenti, e ora sembra essere arrivato il momento di una rilettura… In ogni caso, di che parla questo libro?

Prima di tutto, metto le mani avanti. È vero, questo non è un libro divertente, m…

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Innanzitutto, ci vediamo stasera alle 21 su Zoom a questo link. Aprirò la stanza alle 20.45.

Ora tenetevi forte, la newsletter è piena di link di approfondimento.

Se le mie ricerche non mi hanno portata fuori strada, la versione inglese del libro, tradotta da Christina MacSweeney per Coffee House Press nel 2015, contiene un capitolo che nell’originale spagnolo non esiste, e che si chiama The Chronologic. L’ha scritto interamente MacSweeney, ed è una li…

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Ciao,

qui Maura. Il sondaggio sul libro di maggio del bookclub si è concluso e - inaspettatamente, e con un minimo scarto - a vincere è stato La storia dei miei denti della scrittrice messicana Valeria Luiselli.

Gustavo Sánchez Sánchez detto Strada, banditore d’aste e collezionista di denti illustri, racconta come si sia fatto impiantare in bocca quelli, presunti, di Marilyn Monroe e come venda, nelle sue aste allegoriche, i denti di Plutarco, Petrarca, Virginia Woolf e Borges. Sembra una premessa farsesca, ma è in realtà una commedia messicana sul valore, sull’autorialità e sulla circolazione delle storie.

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Ieri abbiamo parlato di Guida il tuo carro sulle ossa dei morti di Olga Tokarczuk, qui si può recuperare la registrazione. È bello osservare come la conversazione cambi a seconda del libro del mese.

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“A un certo punto nella nostra vita iniziamo a vedere il mondo a pezzi, tutto separato, in piccoli frammenti che sono galassie distanti l’uno dall’altro, e la realtà in cui viviamo continua a confermarlo: i medici ci curano per specialità, le tasse non hanno connessione con la spalatura della neve sulla strada che percorriamo per andare al lavoro, il nostro pranzo non ha niente a che fare con un enorme allevamento intensivo, né la nostra maglietta nuova con una fabbrica fatiscente da qualche parte in Asia. Tutto è separato da tutto il resto, tutto vive a parte, senza nessuna connessione.”

Quello che hai appena letto è un brano del discorso che Olga Tokarczuk tenne a Stoccolma nel dicembre 2019, quando ritirò il Nobel per la Letteratura.

Raccontò che quando era bambina credeva che gli oggetti avessero dei problemi e delle emozioni, che gli animali fossero creature sagge e consapevoli legate a noi da un vincolo spirituale, che i fiumi e le foreste e le strade avessero la loro esistenza. “L’intero mondo visibile e invisibile”, scrisse. Non riusciva a ricordare quando avesse cominciato a dubitarne, il momento in cui tutto era cambiato e in cui il sussurro del mondo si era spento.

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Come sospettavo, il libro che non era riuscito a vincere il sondaggio di marzo questa volta ce l’ha fatta. Il libro di aprile è quindi Guida il tuo carro sulle ossa dei morti di Olga Tokarczuk (Bompiani).

Olga Tokarczuk è nata nel 1962 in Polonia, in una famiglia di insegnanti. Ha studiato psicologia a Varsavia e ha lavorato come terapeuta prima di dedicarsi completamente alla scrittura. È una delle voci più importanti della letteratura europea contemporanea e nel 2019 ha vinto il Nobel per la Letteratura, con una motivazione che parlava di

“immaginazione narrativa che rappresenta l’attraversamento dei confini come forma di vita.”

Andiamo al libro che leggeremo, Guida il tuo carro sulle ossa dei morti, uno dei suoi romanzi più accessibili e al tempo stesso più perturbanti.

Il titolo viene da William Blake, dai “Proverbi dell’Inferno” nelle Nozze del Cielo e dell’Inferno:

“Guida il tuo carro e il tuo aratro sulle ossa dei morti.”

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L’incontro di ieri sera su Il cornetto acustico di Leonora Carrington è stato davvero molto bello. Innanzitutto, sono contenta che sia piaciuto a una gran percentuale di voi, e che vi abbia permesso di immergervi nell’immaginario di questa grande artista.

Se non c’eravate, qui sotto trovate la registrazione.

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[Stasera ci sarà l’incontro mensile del BookClub dedicato a Il cornetto acustico di Leonora Carrington (più giù trovate il link a Zoom), e volevo approfittarne per parlare ancora una volta di lei]

All’inizio di questo mese ho visitato il MoMA a New York, e a un certo punto mi è apparso davanti Green Tea, un quadro del 1942 proprio di Leonora Carrington. Il giorno prima avevo mandato la newsletter con la scelta del libro che le persone abbonate alla Tlonletter avevano scelto, in cui parlavo un po’ della sua storia.

È piccolo, 61 per 76 centimetri, e ricorda certi luoghi fantastici, come Il giardino dei Tarocchi o La Scarzuola. Nei quadri di Carrington ci sono sempre creature, vapori, presenze animali, colori accesi, come se ognuna delle sue opere rappresentasse una diapositiva del suo universo interiore, una specie di metaverso che lei ha realmente abitato, e che ha spesso restituito attraverso la pittura e la narrativa.

Quando me lo sono trovata davanti - per quanto piccolo - non mi è sembrato un caso. Lei, di sicuro, non si sarebbe stupita. Quello che mi colpisce sempre dei quadri di Carrington, e del suo unico romanzo compiuto, è che non funzionano come ci si aspetterebbe da un’opera surrealista, perché non c’è nessuno strappo nel tessuto del mondo. C’è piuttosto un mondo parallelo costruito con una coerenza interna assoluta, con le sue creature, le sue regole, la sua cosmogonia, che Carrington ha abitato per tutta la vita come se fosse altrettanto reale di quello che abitiamo noi.

Non so ancora - lo saprò stasera - se Il cornetto acustico vi è piaciuto, posso dirvi che secondo me entrare nella sua opera significa accettare di muoversi dentro qualcoda che non ha una logica, che può confondere, e che può dunque aiutare - in tempi come questi - a perdersi e a godersi il viaggio senza chiedere spiegazioni, abbandonando per un po’ l’abitudine di trattare l’arte come un percorso con una destinazione, qualcosa che deve insegnarti qualcosa, portarti da qualche parte, lasciarti migliore o almeno più consapevole di prima.

Finire un suo romanzo senza aver capito dove voleva portarti è il segnale che ha funzionato. Ridere durante la lettura di un romanzo di un’artista così importante può essere inaspettato, perché abbiamo l’idea che quel certo tipo di arte abbia bisogno delle nostre migliori qualità intellettuali per essere compresa, e invece Leonora Carrington ci ricorda il potere dell’ironia, del prendersi in giro, del meravigliarsi, stupirsi e ridere allo stesso tempo.

In Il cornetto acustico, Marian Leatherby ha novantadue anni, la barba che le cresce sul mento, e sente pochissimo. Vive in Messico col nipote, la moglie di lui e il bisnipote, che la considerano un peso con la cordialità appena sufficiente a non doversi sentire in colpa. Un giorno l’amica Carmella (che personaggio incredibile, lei dovete averla adorata di sicuro) le regala un cornetto acustico di ceramica. Con quello strumento Marian comincia a sentire quello che i suoi familiari dicono quando credono che lei non ascolti: si stanno organizzando per spedirla in un ospizio.

L’ospizio è la Confraternita del Pozzo di Luce, un covo di gente fuori come un balcone. Le ospiti seguono un regime di controllo di sé che comprende docce fredde e privazione del cibo (qui c’è una colossale presa in giro nei confronti di alcune correnti esoteriche, magari ne parleremo). Marian prende nota di tutto con attenzione, ma senza prendere niente sul serio. Viene rimproverata perché troppo golosa, identificata con le passioni terrene, e lei racconta tutto con una pura ironia britannica che è insieme distacco e precisione chirurgica.

[Leonora Carrington, The Elements]

A un certo punto - e qui mi fermo per evitare spoiler - il romanzo svolta verso miti arturiani, riti alchemici, dee lunari, una cospirazione millenaria che coinvolge la storia dell’umanità intera, sconvolgimenti climatici, e quindi prende sostanza tutto quell’insieme di discorsi di Marian e di Carmella che fino a quel punto sembrava la farneticazione di due donne molto in là con gli anni. Tutto viene narrato con lo stesso tono piano e leggermente divertito con cui si potrebbe raccontare una gita fuori porta andata storta.

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Carrington scriveva così perché pensava così. La sua cosmogonia personale, costruita nell’arco di tutta una vita, mescolava il folklore celtico dell’infanzia con la mitologia azteca del Messico in cui visse per decenni, l’alchimia medievale, la cabala, il buddismo tibetano, e una competenza culinaria che per lei era una pratica di trasformazione della materia, un po’ come la pittura.

Della sua vita ho già raccontato qui, ma voglio ricordare che nel 1940 ebbe un crollo psicotico grave, era stata internata a Santander, le erano state somministrate dosi massicce di Cardiazol. Anni dopo scrisse Giù in fondo, un resoconto di quell’esperienza dall’interno, senza la mediazione rassicurante del senno di poi. Usò quell’esperienza come materiale grezzo per costruire qualcosa che non doveva aver bisogno di essere redento per avere senso.

Viviamo in una cultura in cui qualsiasi esperienza, difficile o ordinaria, tende a trasformarsi in un arco narrativo con una direzione riconoscibile, fatta di elaborazione, superamento, trasformazione in qualcosa di utile.

Questo romanzo finisce senza offrire alcuna catarsi, senza che Marian abbia imparato una lezione o raggiunto una pace interiore. Luis Buñuel disse che leggere Il cornetto acustico libera dalla miserabile realtà dei nostri giorni, come se il libro potesse ricordarci che la realtà è molto più vasta e strana di come la stiamo trattando, e che esplorarla con attenzione non significa smettere di trovarci dentro qualcosa di assurdo e comico.

Stasera ne parliamo insieme, alle 21 su Zoom, qui:

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Il sondaggio di marzo si è chiuso e il libro del mese è Il cornetto acustico di Leonora Carrington (Adelphi, traduzione di Ginevra Bompiani).

Ha vinto per pochissimo su Guida il tuo carro sulle ossa dei morti di Olga Tokarczuk, che probabilmente rimetteremo in gara il mese prossimo perché merita un’altra possibilità.

Dunque, se non conoscete Leonora Carrington questa è l’occasione per scoprirla!

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qui Maura. Innanzitutto, come sempre, per chi non c’era lunedì sera o per chi vuole riascoltare la conversazione, ecco la registrazione dell’incontro dedicato a L’anno della lepre di Arto Paasilinna. Il libro ha (come succede ormai quasi sempre) suscitato impressioni molto diverse: chi l’ha adorato e chi non l’ha trovato né tanto divertente né coinvolgente. Eppure come sempre è stata l’occasione per capire meglio insieme.

Qui la registrazione:

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qui Maura. Questa Ci vediamo questa sera, lunedì 23 febbraio alle 21, per il nostro appuntamento mensile. Parleremo del libro di questo mese: L’anno della lepre di Arto Paasilinna.

Paasilinna ha un modo tutto suo di raccontare la rivolta contro le convenzioni, con una leggerezza che non diventa mai superficiale e un umorismo che tiene insieme il surreale e la tenerezza. Ne parliamo stasera su Zoom, link qui.

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I giochi sono fatti, il sondaggio si è concluso e per poco (sul filo del rasoio, come sempre) ha vinto L’anno della lepre di Arto Paasilinna (Iperborea).

[Recupereremo almeno uno degli altri titoli per un prossimo sondaggio, dato che i libri allegri scarseggiano e abbiamo deciso di leggere solo testi divertenti].

[L’ho appena comprato in stazione, ecco la prova fotografica]

IMPORTANTE: il BookClub sarà lunedì 23 febbraio alle 21, non più martedì 24.

Qui la sinossi del libro:

Giornalista quarantenne a Helsinki, Vatanen ha raggiunto quel momento dell’esistenza in cui di colpo ci si chiede quel «ma perché» che si è cercato sempre di reprimere, nascondendo a se stessi e agli altri che quel grigiore a cui si è arrivati a furia di rinunciare ai sogni, di accettare compromessi, di rassegnarsi al logoramento delle amicizie, del lavoro, degli amori, quel qualcosa in cui siamo rimasti impigliati e in cui non ci riconosciamo, è in realtà la nostra vita. Una sera, tornando in macchin…

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Avete chiesto di leggere dei libri leggeri, allegri, divertenti, ma dato che quando ve ne propongo 3 spassosi e 1 tragico scegliete quello, per i prossimi mesi mi sforzerò - come avete richiesto - di non darvi alternative. Proporrò solo libri arguti, intelligenti, spinosi, ironici, ma ALLEGRI.

Girando per le librerie fisiche e online, però, ho visto che è molto più difficile pescare libri allegri, quindi i suggerimenti sono benvenuti (e anche i ripescaggi tra gli sconfitti dai sondaggi precedenti, magari segnalatemi nei commenti qualche libro che vorreste votare di nuovo).

Ma adesso chiedo TUTTA la vostra attenzione, perché dopo un enorme sforzo, ho deciso di proporvi questi quattro libri per il sondaggio di febbraio.

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stasera ci incontriamo per il bookclub su Pedro Páramo di Juan Rulfo, ma questa storia merita di essere raccontata anche a chi non ci sarà.

(Per chi invece ci sarà, ci vediamo alle 21 qui su Zoom, la stanza sarà aperta dalle 20.45).

Juan Rulfo è stato uno scrittore che ha pubblicato due soli libri in tutta la vita, e poi ha smesso. Nato nel 1917 in Jalisco, nel Messico rurale devastato dalla guerra cristera, rimase orfano da bambino. Suo padre fu ucciso quando Juan aveva sei anni, la madre morì pochi anni dopo, e lui crebbe tra collegi, zii, paesi svuotati dalla violenza. Quel paesaggio di assenze, di morti che non se ne vanno davvero è diventato la materia di tutto ciò che ha scritto.

Pedro Páramo uscì nel 1955, ma Rulfo ci aveva lavorato per anni senza riuscire a dargli una forma. Il problema era che il romanzo era buono, funzionava bene, ma non era il libro che Rulfo sentiva di dover scrivere. Iniziò quindi a toglierne delle parti, eliminò le transizioni, tolse la voce narrante c…

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Innanzitutto, saluto le persone che si sono abbonate in questi giorni e che hanno chiesto informazioni su questo spazio di lettura. Eccomi a ricapitolare!

Il BookClub di Tlonletter è un gruppo di lettura online in cui ogni mese si sceglie un libro da leggere di narrativa sotto le 200 pagine (ci sono state delle eccezioni, ovviamente, ma di solito è così). Cerco di selezionare ogni mese 4-5 libri non recentissimi e presenti anche nell’usato e in biblioteca e propongo un sondaggio.

Una volta al mese (tendenzialmente l’ultimo martedì del mese) ci si vede su Zoom (mando il link la mattina stessa o il giorno prima) e se ne parla. Chi non riesce a partecipare può recuperare la registrazione audio che mando poco dopo.

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qui Maura. Eccoci finalmente con il sondaggio per il libro del mese di gennaio.

Innanzitutto, qui trovate la registrazione dell’incontro del 30 dicembre. Come sentite, in questi giorni ho una voce terribile (ma alla fine ho parlato tanto lo stesso). Grazie davvero per il confronto su Orlando, è stato ricchissimo.

Vi ricordo che il 7 gennaio alle 21 ci sarà l’incontro su Proust, il 6 riceverete l’ultima newsletter di accompagnamento e il link a Zoom.

Andiamo adesso al nuovo sondaggio. Ho cercato di selezionare dei libri piuttosto brevi, molto diversi tra loro ma particolarmente intensi e brillanti.

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